POEMA

Y ahora recuerdo tan poco, tan solo esto que escribo.

De entre la montaña de páginas garabateadas extraigo un fajo atado por un cordel astral, platino. Tenía yo dieciocho años, tenía tan solo todo lo que iba a escribir, dieciocho años y no tenía nada más por delante:

Dibujar el plano de una casa

y no querer ser arquitecto.

Dibujar unas ventanas enormes en un folio

sin paredes, un trampantojo

como todas aquellas veleidades:

Dibujar un cuerpo y vaciarlo con las letras,

elementales

versos.

(inédito)