Desvelar: Descubrir, poner de manifiesto // Quitar, impedir el sueño, no dejar dormir // Dicho de una persona: Poner gran cuidado y atención en lo que tiene a su cargo o desea hacer o conseguir. (Según RAE)

Un trayecto poético y visual de Agustín Calvo Galán

Las imágenes y videos y todos los textos: autoría de A.C.G. puedes usarlos, siempre y cuando menciones la procedencia y autoría. Gracias.

jueves, 24 de diciembre de 2020

Poesía significativa en Libruja

Muchas gracias a Enrique Villagrasa por incluir mi "Cuando la frontera cerraba a las diez", que vino al mundo en total soledad, justo cuando nos confinamos por primera vez, en la selección de libros de poesía del 2020 que ha realizado en la revista Librujula.


http://www.librujula.com/actualidad/2931-los-poetas-y-poetisas-mas-significativos-de-2020?fbclid=IwAR2b_hMmx5FXMw8Q434ZMGp4DqmTzJJlHlaOaPzN5XrZcO2VTRJg1EsOTtY

domingo, 13 de diciembre de 2020

"La ciudad que no somos" de Ramiro Gairín



El mundo es también su contrario. Nuestra existencia se cierne entre ambos:

Todo es color de víspera:

tan solo es un domingo,

una frontera, un timbre.

Llamar es esperar.

(pág. 24)

Entre presencias y ausencias, el zaragozano Ramiro Gairín ha construido una hilera de poemas que se desplazan por las calles y las plazas de una ciudad suspendida en el tiempo, en la que persiste lo que ha dejado de existir y también lo que existirá en el futuro:

Para  que me preguntes, hijo mío,

llueve, para que hablemos donde estés.

Nos prepara un encuentro tanta lluvia.

(pág. 52)

Entre la partida y el encuentro, entre los seres queridos y las sombras, el poeta se va desplazando y pensando el espacio, las vivencias, la gravedad de un mundo onírico:

y ocupan el espacio

que solo son capaces

de atravesar las sombras.

(pág. 39)

La ciudad que no somos (Polibea, 2020) es un libro breve e intenso, henchido de poesía esencial, transparente y, felizmente, sin oropeles.

sábado, 5 de diciembre de 2020

Lo voy a confesar

No me gusta la palabra poemario.

La uso si no tengo más remedio, para evitar repetir otra vez la palabra libro.

Me suena a armario lleno de polillas. 

Me suena a que Poe se llama también extrañamente Mario.

Me suena a póstumo y a poetisa de Instagram.

Me suena a pamema y poetastro que gana premios y prebendas.

Me suena a programa de la COPE.

Me suena a poema de padrastro.

Me suena a gente que dice que es de izquierdas y después vota siempre al PP en la intimidad.


(inédito)

jueves, 26 de noviembre de 2020

El paisaje

está abierto.

Pasa, pasa, me dice.

Su insistencia me asombra. El viento vuelve por el camino elevado. Las paredes de piedra se han cubierto de sombreros con forma de arbustos. Yo sigo en el mismo recodo, entre recuerdos y sombras, recostado al pie.

Pasa, pasa, insiste.

Me gustaría despedirme de lo que veo y alejarme sin más. Pero estoy atado a los sillares y al rocío. El aire húmedo de las mañanas me despierta. Estoy aterido, me niego a cambiar de postura. 

Pasa, pasa, no te quedes ahí.


(inédito)

sábado, 21 de noviembre de 2020

Vi(r)us - dos

Quinze anys de poesia visual
Antologia coordinada per J.N. Calleja
Preludi de Mariona Masgrau Juanola
Ed. Pont del Petroli (Badalona, 2020)




Moltes gràcies als amics de Pont del Petroli i especialment a J.M. Calleja. 
Ha sigut tot un honor!


lunes, 16 de noviembre de 2020

Noviembre

desea dejar de ser noviembre

sin piel

ni arenilla en los ojos


como un desierto sin más.


No desea 


y


desea sumirse en el cieno.


(Inédito)

lunes, 9 de noviembre de 2020

domingo, 1 de noviembre de 2020

Noviembre

 como una cáscara deforma,

hueca, febril,


medio día ahogado

media naranja podrida.


Todo augurio, nada comienza.


(inédito)

domingo, 25 de octubre de 2020

Días

enfermizos,

sacrificios inútiles.


Días previsibles, salmos,

agrios como la ciénaga.


(inédito)

domingo, 18 de octubre de 2020

Poema de "Cuando la frontera cerraba a las diez"

 


Fueron pasando de nuevo por pueblos y aldeas sin un alma por las calles, a veces a oscuras, a veces entre farolas cansinas, sin que se anunciara un mal hotel, una pousada. Nada reconocible. Nada. Portugal los retenía y les negaba todo con su opalescencia interior sin crepúsculo. Yo sentía mis manos sucias, las hacía girar sobre el volante, a derecha e izquierda, y el olor que las impregnaba, de mugre grasienta, me subía hasta la

boca

y me daban arcadas.


(Amargord ed. 2020)

lunes, 12 de octubre de 2020

Escribir

 es volver a intentarlo, sin corrección posible; volver a fracasar, sin perspectiva ni futuro.


(inédito)

viernes, 9 de octubre de 2020

Revista Alga, nº 83


Sigue habiendo poesía en lugares alejados de los centros de poder, como Castelldefels, y gracias al esfuerzo de mucha gente amiga, en la constancia, como la de Goya Gutiérrez, impagable.

jueves, 1 de octubre de 2020

Escribir

es demasiado personal; entre diccionarios y apartes, noches y sensiblerías, cualquier cosa que se imprima puede usarse en contra del autor.

(inédito)

lunes, 28 de septiembre de 2020

"El paraigua de Joan Brossa" de Papers de Versàlia



El colectivo Papers de Versàlia de Sabadell me invitó a participar en su "Xarxa de versos" en homenaje a Joan Brossa. Primero se hizo una exposición y ahora un libro repleto de poemas versales y visuales. Moltes gràcies amics!

domingo, 20 de septiembre de 2020

"Memoria de lo infinito" de Juan Lozano Felices

 


En estos tiempos en los que las apariencias se confunden tan fácilmente con la realidad, y la poesía que pretende suplanta a la que es silenciándola y ahogándola en la periferia y en la insignificancia informativa de los medios conducidos por intereses espurios y tendencias mercantilistas se agradece enormemente encontrar y leer el último libro del ilicitano Juan Lozano Felices. "Memoria del infinito" (Editorial Sapere Aude, 2020) no pretende, es poesía; además, consigue alejarse de la ñoñería experiencial y falsaria de la lírica que viene dominando el panorama literario español desde hace décadas. Por otro lado, a Lozano Felices no le hace falta ningún factótum, su escritura se defiende sola y se va abriendo camino desde la labor callada, bien hecha, y la precisión:

"Movamos el mundo / a base de presagios". (pág. 27)

El poeta se enfrenta al desconcierto de lo que nos rodea, a las contradicciones con las que tiene que lidiar en el día a día, a la desesperanza de lo previsto y a la inutilidad de los buenos propósitos desde la honestidad:

"Que el margen de error en los poemas / es un territorio donde a veces / la verdad a golpes se abre paso". (pág. 41)

Tal vez no como tabla de salvación ni como arma contra los imponderables, pero sí como conocimiento y afirmación de la existencia, sin intenciones vanas ni dobleces, sin complejos ni agravios, la poesía en manos de Lozano Felices es poesía. Nada más y nada menos.

 

viernes, 18 de septiembre de 2020

Escribir

 es una medida de distancia: cuanto más lejos quieres llegar, más cerca estás de no conseguirlo.

(inédito)

sábado, 12 de septiembre de 2020