Muchas gracias a Enrique Villagrasa por incluir mi "Cuando la frontera cerraba a las diez", que vino al mundo en total soledad, justo cuando nos confinamos por primera vez, en la selección de libros de poesía del 2020 que ha realizado en la revista Librujula.
El mundo es también su contrario. Nuestra existencia se cierne entre ambos:
Todo es color de víspera:
tan solo es un domingo,
una frontera, un timbre.
Llamar es esperar.
(pág. 24)
Entre presencias y ausencias, el zaragozano Ramiro Gairín ha construido una hilera de poemas que se desplazan por las calles y las plazas de una ciudad suspendida en el tiempo, en la que persiste lo que ha dejado de existir y también lo que existirá en el futuro:
Para que me preguntes, hijo mío,
llueve, para que hablemos donde estés.
Nos prepara un encuentro tanta lluvia.
(pág. 52)
Entre la partida y el encuentro, entre los seres queridos y las sombras, el poeta se va desplazando y pensando el espacio, las vivencias, la gravedad de un mundo onírico:
y ocupan el espacio
que solo son capaces
de atravesar las sombras.
(pág. 39)
La ciudad que no somos (Polibea, 2020) es un libro breve e intenso, henchido de poesía esencial, transparente y, felizmente, sin oropeles.
No me gusta la palabra poemario.
La uso si no tengo más remedio, para evitar repetir otra vez la palabra libro.
Me suena a armario lleno de polillas.
Me suena a que Poe se llama también extrañamente Mario.
Me suena a póstumo y a poetisa de Instagram.
Me suena a pamema y poetastro que gana premios y prebendas.
Me suena a programa de la COPE.
Me suena a poema de padrastro.
Me suena a gente que dice que es de izquierdas y después vota siempre al PP en la intimidad.
(inédito)
