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| Bertolt Brecht en 1948 |
Primero se llevaron a los emigrantes,
pero como yo no era emigrante, no me importó.
Después se llevaron a los groenlandeses,
pero como yo no era groenlandés, no me importó.
Luego se llevaron a los periodistas críticos,
pero como yo no era periodista, no me importó.
Más tarde se llevaron a los intelectuales,
pero como yo no era un intelectual, no me importó.
Ahora vienen a por mí, pero es demasiado tarde.
(versión del poema "Ahora vienen a por mí" de Bertolt Brecht")
https://www.castelldefels.org/entitats/alga/84.htm
SUMARIO Editorial | ||
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.............................. | 49 | |
.............................. | s/n | |
Poesía - Colaboración Especial | ||
.............................. | 52 | |
Narrativa | ||
.............................. | 56 | |
Lecturas. Textos comentados | ||
Reseña del libro de poemas “Los deslumbramientos, | ||
.............................. | 59 | |
.............................. | 62 | |
.............................. | 65 | |
Páginas centrales. Taller de literatura | ||
Introducción: Jaime D. Parra. | ||
Ilustraciones | ||
..................... | 8, 14, 26, 40, 60 | |
..................... | 10 | |
..................... | 34 | |
..................... | 46 | |
..................... | 50, 54, 61, 64 |
Mi pequeño homenaje al músico genial, estos versos inspirados en el Spain de Chick Corea que incluí en mi libro "Y habré vivido" (La Garúa, 2018).
Lo supe después:
las sombras acudieron a tu encuentro.
Sin nombre, calles sin nombre
bajo la capa del insomnio se
desvanecían.
He visto cómo soñabas temblando de
furia
entre
mis
brazos
abriendo balcones en medio de la
oscuridad.
Calles, calles que corren bajo un
cielo sereno.
No hubo ruido,
nadie salió, nadie dijo yo lo vi
todo,
ni siquiera yo mismo
y me dolía.
Un momento fatídico,
no las buscabas, pero las sombras
llegaron
para encontrarte; no las creías y
ellas vinieron
para arrancarnos un pedazo de
aquellas madrugadas
y los años.
Calles, calles que pisan mis palabras
y las tuyas.
manos ni pies,
todo se ha quemado
bajo el cielo de ópalo girasol.
San Juan ha sido en enero.
(inédito)
No me gusta la palabra poemario.
La uso si no tengo más remedio, para evitar repetir otra vez la palabra libro.
Me suena a armario lleno de polillas.
Me suena a que Poe se llama también extrañamente Mario.
Me suena a póstumo y a poetisa de Instagram.
Me suena a pamema y poetastro que gana premios y prebendas.
Me suena a programa de la COPE.
Me suena a poema de padrastro.
Me suena a gente que dice que es de izquierdas y después vota siempre al PP en la intimidad.
(inédito)
está abierto.
Pasa, pasa, me dice.
Su insistencia me asombra. El viento vuelve por el camino elevado. Las paredes de piedra se han cubierto de sombreros con forma de arbustos. Yo sigo en el mismo recodo, entre recuerdos y sombras, recostado al pie.
Pasa, pasa, insiste.
Me gustaría despedirme de lo que veo y alejarme sin más. Pero estoy atado a los sillares y al rocío. El aire húmedo de las mañanas me despierta. Estoy aterido, me niego a cambiar de postura.
Pasa, pasa, no te quedes ahí.
(inédito)
desea dejar de ser noviembre
sin piel
ni arenilla en los ojos
como un desierto sin más.
No desea
y
desea sumirse en el cieno.
(Inédito)
como una cáscara deforma,
hueca, febril,
medio día ahogado
media naranja podrida.
Todo augurio, nada comienza.
(inédito)
Fueron pasando de nuevo por pueblos y
aldeas sin un alma por las calles, a veces a oscuras, a veces entre farolas
cansinas, sin que se anunciara un mal hotel, una pousada. Nada reconocible. Nada. Portugal los retenía y les negaba
todo con su opalescencia interior sin crepúsculo. Yo sentía mis manos sucias,
las hacía girar sobre el volante, a derecha e izquierda, y el olor que las
impregnaba, de mugre grasienta, me subía hasta la
boca
y me daban arcadas.
(Amargord ed. 2020)
es volver a intentarlo, sin corrección posible; volver a fracasar, sin perspectiva ni futuro.
(inédito)
