Escribir

 

Días

enfermizos,

sacrificios inútiles.

Días previsibles, salmos,

agrios como la ciénaga.

(inédito)

Homenaje a Brossa

 

Poema de "Cuando la frontera cerraba a las diez"

 

Fueron pasando de nuevo por pueblos y aldeas sin un alma por las calles, a veces a oscuras, a veces entre farolas cansinas, sin que se anunciara un mal hotel, una pousada. Nada reconocible. Nada. Portugal los retenía y les negaba todo con su opalescencia interior sin crepúsculo. Yo sentía mis manos sucias, las hacía girar sobre el volante, a derecha e izquierda, y el olor que las impregnaba, de mugre grasienta, me subía hasta la

boca

y me daban arcadas.

(Amargord ed. 2020)

Mi alma

 

Escribir

 es volver a intentarlo, sin corrección posible; volver a fracasar, sin perspectiva ni futuro.

(inédito)

Revista Alga, nº 83

Sigue habiendo poesía en lugares alejados de los centros de poder, como Castelldefels, y gracias al esfuerzo de mucha gente amiga, en la constancia, como la de Goya Gutiérrez, impagable.

https://www.castelldefels.org/entitats/alga/83.htm

https://www.castelldefels.org/entitats/alga/index.htm

Homenaje a Clarice Lispector

 

Para llegar

 

Escribir

es demasiado personal; entre diccionarios y apartes, noches y sensiblerías, cualquier cosa que se imprima puede usarse en contra del autor.

(inédito)